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Die letzte Bearbeitung war von Leda am 18.07.2023.

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Die Bitteren Wasser gefolgt von Der Cuttler

Die Bitteren Wasser ^[1]

Ein paar gut sitzende Hacken und ein kleines Stück blonder Bernstein rollte durch den Staub aus Rinde und Korallen, der auf dem Boden lag. Ein hübsches Stück. Die Ader war so vielversprechend, wie die Hinweise, die sie auf der Rinde gelesen hatte, es vermuten ließen. Sie rollte den Stein in ihre Handfläche und ließ ihn in den Mondstrahlen spielen, die die schweren, stürmischen Wolken durchließen, und zog warme, helle Flammen aus dem so lebendigen Material. Hash Bernstein. Perfekt. Mit etwas Geschick würde sie genug aus dieser Ader herausholen, um ein paar Tage von der Gier der Handwerker in Avendale zu leben. Der Preis für den Bernstein würde sicherlich unter den Preisen auf dem Ostmarkt in Fairhaven liegen, aber sie würde sich damit zufriedengeben. Mit einem Schulterzucken steckte sie den Stein ein und ließ den feurigen Glanz, den die Mondstrahlen erzeugten, verblassen. Sie nahm ihre Hacke wieder auf und schlug sie mit Gewalt auf eine Wurzel. Das Inferno des Steins schien sich auf ihren Geist ausgebreitet zu haben, knurrte und schnaubte, angeheizt von den Erinnerungen.
Seit mehreren Monden mied sie die Hauptstadt. Sie hatte nie wirklich geglaubt, dass der von Wyler unterzeichnete Vertrag einen Sinneswandel bewirken würde - als ob das jetzt möglich wäre. So rücksichtslos und dumm wie der Yubo, Ama hatte Recht - aber sie hätte nie gedacht, dass sie so viele Fyros auf den Seen treffen würde. Der Rat hatte kaum noch Einfluss auf die Ereignisse. Die jungen Stämme riefen auf den Landungsbrücken lautstark ihre Verbundenheit mit den Wüstenhomins aus. Wenn er sein Amt sichern wollte, musste Wyler früher oder später Stellung beziehen.
Sie hatte versucht, mit ihnen zu sprechen, ihnen die Augen zu öffnen, sie hatte die um Windermeer kreisenden Winde angeschrien, sie hatte Crystabell angefleht - vergeblich. Auch wenn sich viele von der Karavan entfernten, glaubten nun alle nur noch an eines: "Die Fyros sind unsere Verbündeten...".

(...)

-... sind unsere Verbündeten, schreib dir das hinter die Ohren, du Yelk-Schwein, spuckte der Homin aus und setzte sich wieder an seinen Krug mit Stinga-Schnaps. Sie haben uns immer gegen die dreckigen Matis unterstützt.
Diesmal verfehlte sie die Spucke nur knapp. Sie wich zurück und wischte sich das Blut von der Nase und der Lippe.
In der Bar hatte sich niemand bewegt. Der Streit hatte ein paar Leute auf die Promenade gelockt, aber niemand hatte sich eingemischt, außer um ihr zu sagen, daß sie die Sache auf sich beruhen lassen und sich verziehen sollte, bevor jemand ihre altmodischen Geschichten über das Coriolisfeuer und den Großen Schwarm mißverstehen würde. Und als der Mann sie mit einer Faust unterbrach, gingen sie weiter.
- Ich habe mich übrigens bei den Fyros-Fremdlegionen gemeldet. Ich werde beim nächsten Konvoi nach Pyr dabei sein. Du hast Glück, daß ich das feiere, sonst hätte ich dich überfahren. Verpiss dich jetzt.
- Tu, was er dir sagt, das ist besser, fügte ein Wachmann hinzu, und lerne in Zukunft deine Zunge zu hüten, wenn du in die Stadt kommst, um dein Material zu verkaufen, sie sind viel mehr wert als du, blaffte er ihr zu.

(...)

-... sind unsere Verbündeten. Dank ihrer Hilfe geht dieser Krieg im Herbst zu Ende. Der Saft von Elijah Din Covee ist in die Rinde zurückgekehrt. Sein Körper wird auf Wunsch seiner Familie an diesem Tag dem Wasser unserer Seen zurückgegeben.
Der gestelzt wirkende Älteste hielt seine Grabrede in einem monotonen, schnellen Tonfall und hatte es eilig, die Sache hinter sich zu bringen.
Der Körper seines Vaters glitt lautlos durch das dunkle Wasser der Dämmerung, das über seine Wangen rollte. Die Tränen würden ihm nicht sagen, warum sein Vater nicht in der Lagune von Loria, sondern weiter südlich gestorben war, egal, was man ihm erzählt hatte. Sie würden ihm nicht sagen, warum er in einem Krieg gestorben war, den er so leidenschaftlich bekämpft hatte. Sie würden die anderen nicht davon abhalten, sie misstrauisch zu betrachten, wobei hinter jedem ihrer Worte die Worte eines verräterischen Mädchens lauerten. Wutentbrannt wischte sie sich die Tränen aus den Augen und wandte ihnen den Rücken zu.

(...)

- ... sind unsere Verbündeten. Wir brauchen sie gegen unsere Feinde.
Die Stimmen der Erwachsenen dröhnten über ihrem Kopf. Vater holte tief Luft. Seine Hand quetschte ein wenig die Hand der Kleinen, die aufmerksam zusah und zuhörte. Er war in letzter Zeit so oft wütend, auf sie, auf Ama, auf sich selbst und vor allem auf den Rat und die Stämme.
- Welche Feinde? Wir haben keine Feinde mehr. Es gibt nur noch die Bedrohung durch die Kitins, die deine guten Fyros-Freunde über uns entfesselt haben. Haben wir während des Exoduss nichts gelernt?
- Die Kitins wurden zurückgedrängt und die wenigen Schwärme, die noch übrig sind, werden bald vernichtet. Wir können uns nun zurückholen, was uns gehört, und unseren Platz wieder einnehmen. Du machst dir grundlos Sorgen. Nein, hör auf, ich kenne deine Argumente. Das Coriolis-Feuer, die Kitins. Aber das ist schon lange her. Ich weiß, daß dein Clan viel verloren hat. Aber wir haben immer die Fyros gegen die Matis ausgespielt. Wir haben keine andere Wahl.
- Doch, die Wahl besteht, aber geben Sie stattdessen zu, daß wir sie nicht haben wollen.
- Vielleicht, mein Freund, vielleicht.
- Es wird wieder Krieg in der Lagune geben. Können wir uns das wirklich leisten?
- Ich hoffe nicht, wirklich nicht, aber es gibt keine andere Möglichkeit. Die Fyros werden uns beschützen, sie sind unsere Verbündeten...

(...)

- ... sind unsere Verbündeten. "Papperlapapp, das ist alles Unsinn", murmelte die alte Homina. Sie nahm eine Handvoll Shu-Fasern und begann, sie von Unreinheiten zu befreien, bevor sie sie zum Spinnen und Weben vorbereitete.
- Erzähl vom großen Feuer, Ama, und dann von den Kitins, erzähle, Ama.
Das Kind saß im Schneidersitz zu Füßen der alten Homin, stützte die Ellbogen auf die Knie und vergrub das Gesicht in den Händen, zitternd vor der immer neuen Ungeduld, die Ama's Geschichten so gut zu wecken wussten.
- Sehr gut, Kleine, aber während sich meine Zunge regt, sollen deine Hände nicht untätig bleiben. Nimm den Korb mit den Samen und sortiere sie. Leg mir die Sarina beiseite, der Waffenschmied hat eine große Bestellung auf dem Weg. Das von einer großen Brandwunde durchkreuzte Gesicht der Alten wurde lebendig, als sie mit ihrer Erzählung begann. Die Kitins und das große Feuer... Willst du die Wahrheit wissen, Kleine? Die Fyros haben uns dieses Geschenk gemacht. Sie sind gierig. Sie haben die Rinde nie respektiert. Also haben sie gegraben, immer tiefer, immer weiter, auf der Suche nach den besten Lagerstätten, den reichsten Materialien. Dabei versteckten sie sich vor den Kami, deren Lieblinge wir waren und die sie nicht so sehr respektierten, wie sie behaupteten. Eines Tages erweckten sie das große Feuer. Viele kamen um, aber es brach auch den Weg des Wassers. Nein, diese Wüstenhomins respektieren und lieben das Wasser nicht so, wie wir es tun. Sie nehmen es uns weg und reißen es an sich. Von diesem Tag an kam der Krieg gegen die Matis und wir.... Sie warf einen Blick auf das Kind, dessen abgelenkte Finger faul mit den Samen spielten. Das sind Silviosamen, du kleiner Tollpatsch! Du lässt sie bei den Capricen, ich habe im Moment keine Verwendung dafür. Was habe ich gesagt? Die Kitins, ja, auch die Kitins sind eine Plage, die uns die Fyros gebracht haben. Und das weiß ich, weil ich dort war. Es war eine große Kipucka, die mir dieses Brandmal im Gesicht hinterließ, als wir flohen... Der Klan hat in diesen schrecklichen Jahreszeiten alles verloren... Alles. Den Handelsposten, die Karawanenwege. Uns bleibt nur das Wissen, die Liebe zur Rinde und zum Wasser. Dieses Wissen wird dich zu einer Prospektorin machen, die deinem Clan würdig ist, wenn du dich nur ein wenig anstrengst. Sag, hörst du mir zu, Kleine? fragte sie, während der Blick des Kindes weit, weit weg in den Bildern verschwand, die Ama heraufbeschworen hatte. Komm her, damit ich dir die Fasern der Seen beibringen kann....

(...)

Das erste Licht des Tages drang durch die Wedel in der Lagune und vertrieb die Erinnerungen. Avendale war schlimmer gewesen als Fairhaven. Dort hatte sie einen Zoraï gesehen, der so seltsam im Wind schaukelte, und war ihm mit einem weiten Umweg ausgewichen, leicht verängstigt vor seiner undurchdringlichen Maske. Doch an der Eoppie-Theke warteten zwei Fyros darauf, bedient zu werden, freundlich begleitet von mehreren jungen Trykern. Sie hatte sich umgedreht und war geflohen, endlich entschlossen. Ihr Volk weigerte sich, die Wahrheit zu sehen und würde daran zugrunde gehen. Die Fyros sind unsere Verbündeten und unsere schlimmsten Feinde. Und die schlimmsten Feinde der Fyros sind die Matis. Wenn ihr Volk das Offensichtliche leugnete, würde sie ihr Volk verleugnen. Seit mehreren Zyklen erreichten Gerüchte Avendale. Die Matis erhoben sich noch immer stolz und unter ihnen tauchte ein Name immer wieder auf. Sie würde ihr Volk verleugnen, wenn es weiterhin verleugnete, was es war, um seiner selbst willen.
Die Überfahrt war anstrengend gewesen. Kipesta und Kirosta drehten unaufhörlich ihre Runden, aber nach mehreren Tagen der Anstrengung hatte sie endlich das Wurmloch erreicht. Sie drehte sich um und ließ ihren Blick über das Land der Seen schweifen. Viele Minuten lang stand sie aufrecht und mit geballten Fäusten im leichten Wind, der von Wassergerüchen erfüllt war. Ihre Augen verweilten lange auf dem Oberen See, der sich allmählich mit Wasser füllte, als würde er es mit sich reißen.
- Ich bin Paera Ama Din Covee und solange ich lebe, werden die Seen niemals zur Wüste gehören. Das große Feuer wird sie nicht austrocknen und die Kitins werden ihren Durst nicht darin stillen. Ich bin Paera Ama Din Covee... und... ich... ich...
Sie wandte sich abrupt ab, nahm das Bündel wieder auf, das all ihre Besitztümer enthielt, eine Spitzhacke, ein rostiges Schwert, aber vor allem ganz hinten einige gegerbte Yber-Felle, die durch die Erinnerung der alten Ama illuminiert wurden, und ging weiter.
Auf der anderen Seite glitt der Herbst langsam über die Bolobis hinweg und schmückte sie in Rot und Gold. Das Ziel war nah...

Das Gold und das Rot waren dem wattigen Weiß des Schnees gewichen.
Der Schnee hatte sie überrascht. Der Winter in den Seen war mild und eher an Regen als an Kälte gewöhnt. Und dann war dieses flüchtige Zeug eines Abends vom Himmel gefallen, leicht und unwirklich, verschwunden, sobald es den Boden berührte, und doch immer wieder zurückgekehrt und gefallen, mit einer langsamen Hartnäckigkeit, die allmählich über den Wind, die zaghaften Sonnenstrahlen und das Wasser triumphierte, bis der sumpfige Boden mit einem feinen, eisigen Teppich bedeckt war.
Und dann wurde es still. Eine dicke, gedämpfte Stille, die nur von den tödlich betäubten Schreien der Torbaks durchbrochen wurde. Eine trügerische Stille. Sie umhüllte sie verlockend und lullte sie mit Versprechungen von Sicherheit und Sanftheit ein. Es war so leicht, sich überzeugen zu lassen, sanft dahinzugleiten. Die Kälte und ihre eisige Umarmung auf ihrem Gesicht vergessen. Den Hunger vergessen, diesen alten, so fordernden Begleiter. Sich endlich der Müdigkeit hinzugeben und sich von ihr wegtragen zu lassen, weg von ihren Albträumen, die von Cuttlern und Gibbaïs bevölkert waren.
Sie kauerte mit halb geschlossenen Augen in einer Vertiefung der Böschung und schlief, als ein Schneepaket von dem Farn, der sie vor dem Wind schützte, auf ihr Gesicht rutschte. Die plötzliche Kälte und Nässe ließen sie erschaudern und brachten sie unmerklich in die Gegenwart zurück. Ihre Augen starrten, ohne sie wirklich zu sehen, auf die Flocken, die sich auf ihrem zerrissenen, mit Schlamm und Blut beschmierten Ärmel verteilten. So kleine Dinge ... So kleine Dinge... Und doch hatte sie gesehen, wie sie über das Wasser triumphierten und sich ihr aufdrängten. Mit Geduld und Hartnäckigkeit, bis sie die Rinde bedeckten.
Die kleine Gestalt bewegte sich schwach, schob Farne und Schnee beiseite. Sie rappelte sich mühsam auf, betäubt von der Kälte, geschwächt von Entbehrungen, Müdigkeit und Verletzungen, als das höhnische Gekicher eines Cuttlers durch die Stille hallte. Mit geballten Fäusten drehte sie sich zu dem Gang um, in dem sich das Tier versteckt hielt. Sie würde sie nicht so triumphieren lassen, noch nicht.
Das Ziel war nah, sie würde es erreichen.

Der Cuttler ^[2]

Der stinkende Atem des Cuttlers hüllte sie ein, eine widerliche Liebkosung, unter der sich ihre Haut zusammenzog und vor Angst und Ekel zitterte. Dennoch zwang sie sich zur absoluten Bewegungslosigkeit. Sich nicht zu bewegen. Sie durfte nicht zulassen, daß der Schrecken sie in dieses Maul mit den Reißzähnen, die noch vom Saft des Yelks rauchten, den sie gerade getötet hatten, hineinzog. Sich nicht bewegen. Die Augen offen halten und dem lauernden Tod ins Gesicht sehen. Eins werden mit der Rinde, mit dem aufgeweichten Boden, mit der eisigen Wand der Böschung. Die lebendige Unbeweglichkeit der Farne und Steine bewahren. Sich nicht bewegen. Den panischen Schlag ihres Herzens unterdrücken, dessen dumpfe Schläge ihr die Brust zu zerreißen drohten. Sich nicht zu bewegen. Den zerfetzten Körper ihres Leidensgenossen zu ihren Füßen vergessen. Den noch pulsierenden und warmen Saft ihres Lebens vergessen, der auf seiner Haut verschwunden war. Sich nicht bewegen...

Dabei hatte alles so gut angefangen. Ein junger Tryker war am Ausgang des Wurmlochs aufgetaucht, der letzte Überlebende einer unglücklichen Expedition. Ohne Worte hatten sie ihre Kräfte vereint. Mit Hilfe des Windes waren sie den Torbaks ausgewichen, die in dem schmalen Graben, der zum Grenzposten des Koboldlabyrinths führte, lauerten. Sie hatten die Überwachung der großen Kincher und ihrer willenlosen Soldaten, die zu Dutzenden die Ruinen des Außenpostens besetzt hielten, überlistet. Die Hügel in der Ferne wirkten wie ausgestorben und sie fassten wieder Vertrauen. Wenn sie den Gibbaï ausweichen konnten, würde der Rest des Weges leicht sein. Sie tauschten ein müdes, aber strahlendes Lächeln aus, als der verletzte Yelk in ihren Weg stürzte, vor Angst brüllend, den Tod im Nacken. Ihr Begleiter rannte los, während sie wie gelähmt an der Böschung lehnte und hilflos zusah, wie der Cuttler ihn mit seinen Pfoten aufschlitzte, bevor er seine Beute mit blutigen Fetzen zwischen seinen mächtigen Kiefern erledigte.

Das Tier umkreiste langsam die kleine, im Schlamm der Böschung kauernde Gestalt, schnupperte stoßweise die Luft, genoss den Schrecken seiner Beute, spielte mit seiner Angst und verwandelte mit einer Bewegung den Moment in eine Ewigkeit. Er war satt. Nur die grausame Freude an der Jagd, an der Herrschaft des Jägers über seine Beute, blieb. Er bewegte sich mit aufgerissenem Maul und gesträubtem Rückgrat vorwärts. Ein dumpfes Stöhnen entrang sich den bläulichen Lippen der jungen Homin, die von ihrem bevorstehenden Tod fasziniert war. Die Bestie wich zurück und schob sich weiter vor. Das Heulen eines Torbaks brach den Zauber abrupt. Der Cuttler wandte sich scharf ab, hielt das Maul in den Wind und kostete in der eisigen Luft die Herausforderung durch das Raubtier aus. Und dann war sie plötzlich allein, ein kleiner Haufen, der im gefrorenen Schlamm zusammengebrochen war, lachend und weinend zugleich, geschüttelt von einem unaufhaltsamen Zittern.

[hrp]Version der Szene aus der Sicht der Spielerin: ^[3][/hrp]

Meine Trykette mit dem Federkleid, die vor einigen Monden im südlichen Respawn des Matis-Kontinents feststeckte und verzweifelt versuchte, über die Torbak- und Cuttlerhügel hinweg durch den Torbogen des Grenzpostens zum Koboldlabyrinth zu gelangen, wartete geduldig mit einem Reisegefährten darauf, daß der Weg frei wurde, als plötzlich der penetrante Geruch von Yelk in unsere Nase stieg und die schwammige Masse des Tieres unser Sichtfeld erfüllte. Zu spät, denn das Tier wurde von einem sehr großen Cuttler verfolgt, der sich meinen unglücklichen Reisebegleiter als Aperitif gönnte, bevor er sich aufmacht, seine Beute zu erledigen.

Meine Trykette, die sich in den Schlamm der Böschung gekauert hat, beginnt ein seltsames Mantra zu singen, das sie von der Ältesten ihres Clans, der alten Ama, gelernt hat und von dem sie immer geglaubt hatte, daß es sich um eine Geschichte über eine gute Homina handelt:

- Ich bin ein Stein, ich bin nicht essbar, ich bin ein Teil der Szenerie, ein Stein, der dir im Magen liegen würde, ich bin ein Stein, ein kleiner Stein.

Den Yelk verschlungen, kommt der Cuttler näher, während das Mantra auf den Lippen meiner vor Angst versteinerten Trykette immer hektischer wird.

Ich bin ein Kieselstein, ein winziger, unbedeutender Kieselstein. Ich bin nur ein Stein in der Böschung.

Der Cuttler tritt vor, mein unglücklicher Freund wünscht mir alles Gute zurück zum Wurmloch, wo er sich aufmacht, seine Wunden zu heilen. Das stinkende, von Schleim triefende Maul des Tieres ist nur wenige Zentimeter von meiner Federdecke entfernt.

- Ein Stein, nur ein Stein, ein Stein!

Sie schnüffelt, dreht sich ein wenig um und geht dann schließlich wieder in die Hügel... Danke Ama

Ps: Diese Tryker-Matis-Überquerung hat mir meinen größten Schrecken im Spiel eingejagt, aber dieser Moment war der Höhepunkt der ganzen Sache. (Hinweis: Ich habe das Mantra auf dem umliegenden Channel und nebenbei auch in reallife gesprochen, was für viel Gelächter hinter mir sorgte).

pps: Es hat nur einmal funktioniert, offensichtlich sind die Torbaks und die Ocyx taub.