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Die letzte Bearbeitung war von Leda am 18.07.2023.

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Gib nicht den Mitwirkenden die Schuld, sondern komm und hilf ihnen. 😎

Les eaux amères suivi de Le cuttler

Die Bitteren Wasser

Ein paar gut sitzende Hacken und ein kleines Stück blonder Bernstein rollte durch den Staub aus Rinde und Korallen, der auf dem Boden lag. Ein hübsches Stück. Die Ader war so vielversprechend, wie die Hinweise, die sie auf der Rinde gelesen hatte, es vermuten ließen. Sie rollte den Stein in ihre Handfläche und ließ ihn in den Mondstrahlen spielen, die die schweren, stürmischen Wolken durchließen, und zog warme, helle Flammen aus dem so lebendigen Material. Hash Bernstein. Perfekt. Mit etwas Geschick würde sie genug aus dieser Ader herausholen, um ein paar Tage von der Gier der Handwerker in Avendale zu leben. Der Preis für den Bernstein würde sicherlich unter den Preisen auf dem Ostmarkt in Fairhaven liegen, aber sie würde sich damit zufriedengeben. Mit einem Schulterzucken steckte sie den Stein ein und ließ den feurigen Glanz, den die Mondstrahlen erzeugten, verblassen. Sie nahm ihre Hacke wieder auf und schlug sie mit Gewalt auf eine Wurzel. Das Inferno des Steins schien sich auf ihren Geist ausgebreitet zu haben, knurrte und schnaubte, angeheizt von den Erinnerungen.
Seit mehreren Monden mied sie die Hauptstadt. Sie hatte nie wirklich geglaubt, dass der von Wyler unterzeichnete Vertrag einen Sinneswandel bewirken würde - als ob das jetzt möglich wäre. So rücksichtslos und dumm wie der Yubo, Ama hatte Recht - aber sie hätte nie gedacht, dass sie so viele Fyros auf den Seen treffen würde. Der Rat hatte kaum noch Einfluss auf die Ereignisse. Die jungen Stämme riefen auf den Landungsbrücken lautstark ihre Verbundenheit mit den Wüstenhomins aus. Wenn er sein Amt sichern wollte, musste Wyler früher oder später Stellung beziehen.
Sie hatte versucht, mit ihnen zu sprechen, ihnen die Augen zu öffnen, sie hatte die um Windermeer kreisenden Winde angeschrien, sie hatte Crystabell angefleht - vergeblich. Auch wenn sich viele von der Karavan entfernten, glaubten nun alle nur noch an eines: "Die Fyros sind unsere Verbündeten...".

(...)

-... sind unsere Verbündeten, schreib dir das hinter die Ohren, du Yelk-Schwein, spuckte der Homin aus und setzte sich wieder an seinen Krug mit Stinga-Schnaps. Sie haben uns immer gegen die dreckigen Matis unterstützt.
Diesmal verfehlte sie die Spucke nur knapp. Sie wich zurück und wischte sich das Blut von der Nase und der Lippe.
In der Bar hatte sich niemand bewegt. Der Streit hatte ein paar Leute auf die Promenade gelockt, aber niemand hatte sich eingemischt, außer um ihr zu sagen, daß sie die Sache auf sich beruhen lassen und sich verziehen sollte, bevor jemand ihre altmodischen Geschichten über das Coriolisfeuer und den Großen Schwarm mißverstehen würde. Und als der Mann sie mit einer Faust unterbrach, gingen sie weiter.
- Ich habe mich übrigens bei den Fyros-Fremdlegionen gemeldet. Ich werde beim nächsten Konvoi nach Pyr dabei sein. Du hast Glück, daß ich das feiere, sonst hätte ich dich überfahren. Verpiss dich jetzt.
- Tu, was er dir sagt, das ist besser, fügte ein Wachmann hinzu, und lerne in Zukunft deine Zunge zu hüten, wenn du in die Stadt kommst, um dein Material zu verkaufen, sie sind viel mehr wert als du, blaffte er ihr zu.

(...)

-... sind unsere Verbündeten. Dank ihrer Hilfe geht dieser Krieg im Herbst zu Ende. Der Saft von Elijah Din Covee ist in die Rinde zurückgekehrt. Sein Körper wird auf Wunsch seiner Familie an diesem Tag dem Wasser unserer Seen zurückgegeben.
Der gestelzt wirkende Älteste hielt seine Grabrede in einem monotonen, schnellen Tonfall und hatte es eilig, die Sache hinter sich zu bringen.
Der Körper seines Vaters glitt lautlos durch das dunkle Wasser der Dämmerung, das über seine Wangen rollte. Die Tränen würden ihm nicht sagen, warum sein Vater nicht in der Lagune von Loria, sondern weiter südlich gestorben war, egal, was man ihm erzählt hatte. Sie würden ihm nicht sagen, warum er in einem Krieg gestorben war, den er so leidenschaftlich bekämpft hatte. Sie würden die anderen nicht davon abhalten, sie misstrauisch zu betrachten, wobei hinter jedem ihrer Worte die Worte eines verräterischen Mädchens lauerten. Wutentbrannt wischte sie sich die Tränen aus den Augen und wandte ihnen den Rücken zu.

(...)

- ... sind unsere Verbündeten. Wir brauchen sie gegen unsere Feinde.
Die Stimmen der Erwachsenen dröhnten über ihrem Kopf. Vater holte tief Luft. Seine Hand quetschte ein wenig die Hand der Kleinen, die aufmerksam zusah und zuhörte. Er war in letzter Zeit so oft wütend, auf sie, auf Ama, auf sich selbst und vor allem auf den Rat und die Stämme.
- Welche Feinde? Wir haben keine Feinde mehr. Es gibt nur noch die Bedrohung durch die Kitins, die deine guten Fyros-Freunde über uns entfesselt haben. Haben wir während des Exoduss nichts gelernt?
- Die Kitins wurden zurückgedrängt und die wenigen Schwärme, die noch übrig sind, werden bald vernichtet. Wir können uns nun zurückholen, was uns gehört, und unseren Platz wieder einnehmen. Du machst dir grundlos Sorgen. Nein, hör auf, ich kenne deine Argumente. Das Coriolis-Feuer, die Kitins. Aber das ist schon lange her. Ich weiß, daß dein Clan viel verloren hat. Aber wir haben immer die Fyros gegen die Matis ausgespielt. Wir haben keine andere Wahl.
- Doch, die Wahl besteht, aber geben Sie stattdessen zu, daß wir sie nicht haben wollen.
- Vielleicht, mein Freund, vielleicht.
- Es wird wieder Krieg in der Lagune geben. Können wir uns das wirklich leisten?
- Ich hoffe nicht, wirklich nicht, aber es gibt keine andere Möglichkeit. Die Fyros werden uns beschützen, sie sind unsere Verbündeten...

(...)

- ... sind unsere Verbündeten. "Papperlapapp, das ist alles Unsinn", murmelte die alte Homina. Sie nahm eine Handvoll Shu-Fasern und begann, sie von Unreinheiten zu befreien, bevor sie sie zum Spinnen und Weben vorbereitete.
- Erzähl vom großen Feuer, Ama, und dann von den Kitins, erzähle, Ama.
Das Kind saß im Schneidersitz zu Füßen der alten Homin, stützte die Ellbogen auf die Knie und vergrub das Gesicht in den Händen, zitternd vor der immer neuen Ungeduld, die Ama's Geschichten so gut zu wecken wussten.
- Sehr gut, Kleine, aber während sich meine Zunge regt, sollen deine Hände nicht untätig bleiben. Nimm den Korb mit den Samen und sortiere sie. Leg mir die Sarina beiseite, der Waffenschmied hat eine große Bestellung auf dem Weg. Das von einer großen Brandwunde durchkreuzte Gesicht der Alten wurde lebendig, als sie mit ihrer Erzählung begann. Die Kitins und das große Feuer... Willst du die Wahrheit wissen, Kleine? Die Fyros haben uns dieses Geschenk gemacht. Sie sind gierig. Sie haben die Rinde nie respektiert. Also haben sie gegraben, immer tiefer, immer weiter, auf der Suche nach den besten Lagerstätten, den reichsten Materialien. Dabei versteckten sie sich vor den Kami, deren Lieblinge wir waren und die sie nicht so sehr respektierten, wie sie behaupteten. Eines Tages erweckten sie das große Feuer. Viele kamen um, aber es brach auch den Weg des Wassers. Nein, diese Wüstenhomins respektieren und lieben das Wasser nicht so, wie wir es tun. Sie nehmen es uns weg und reißen es an sich. Von diesem Tag an kam der Krieg gegen die Matis und wir.... Sie warf einen Blick auf das Kind, dessen abgelenkte Finger faul mit den Samen spielten. Das sind Silviosamen, du kleiner Tollpatsch! Du lässt sie bei den Capricen, ich habe im Moment keine Verwendung dafür. Was habe ich gesagt? Die Kitins, ja, auch die Kitins sind eine Plage, die uns die Fyros gebracht haben. Und das weiß ich, weil ich dort war. Es war eine große Kipucka, die mir dieses Brandmal im Gesicht hinterließ, als wir flohen... Der Klan hat in diesen schrecklichen Jahreszeiten alles verloren... Alles. Den Handelsposten, die Karawanenwege. Uns bleibt nur das Wissen, die Liebe zur Rinde und zum Wasser. Dieses Wissen wird dich zu einer Prospektorin machen, die deinem Clan würdig ist, wenn du dich nur ein wenig anstrengst. Sag, hörst du mir zu, Kleine? fragte sie, während der Blick des Kindes weit, weit weg in den Bildern verschwand, die Ama heraufbeschworen hatte. Komm her, damit ich dir die Fasern der Seen beibringen kann....

(...)

Das erste Licht des Tages drang durch die Wedel in der Lagune und vertrieb die Erinnerungen. Avendale war schlimmer gewesen als Fairhaven. Dort hatte sie einen Zoraï gesehen, der so seltsam im Wind schaukelte, und war ihm mit einem weiten Umweg ausgewichen, leicht verängstigt vor seiner undurchdringlichen Maske. Doch an der Eoppie-Theke warteten zwei Fyros darauf, bedient zu werden, freundlich begleitet von mehreren jungen Trykern. Sie hatte sich umgedreht und war geflohen, endlich entschlossen. Ihr Volk weigerte sich, die Wahrheit zu sehen und würde daran zugrunde gehen. Die Fyros sind unsere Verbündeten und unsere schlimmsten Feinde. Und die schlimmsten Feinde der Fyros sind die Matis. Wenn ihr Volk das Offensichtliche leugnete, würde sie ihr Volk verleugnen. Seit mehreren Zyklen erreichten Gerüchte Avendale. Die Matis erhoben sich noch immer stolz und unter ihnen tauchte ein Name immer wieder auf. Sie würde ihr Volk verleugnen, wenn es weiterhin verleugnete, was es war, um seiner selbst willen.
Die Überfahrt war anstrengend gewesen. Kipesta und Kirosta drehten unaufhörlich ihre Runden, aber nach mehreren Tagen der Anstrengung hatte sie endlich das Wurmloch erreicht. Sie drehte sich um und ließ ihren Blick über das Land der Seen schweifen. Viele Minuten lang stand sie aufrecht und mit geballten Fäusten im leichten Wind, der von Wassergerüchen erfüllt war. Ihre Augen verweilten lange auf dem Oberen See, der sich allmählich mit Wasser füllte, als würde er es mit sich reißen.
- Ich bin Paera Ama Din Covee und solange ich lebe, werden die Seen niemals zur Wüste gehören. Das große Feuer wird sie nicht austrocknen und die Kitins werden ihren Durst nicht darin stillen. Ich bin Paera Ama Din Covee... und... ich... ich...
Sie wandte sich abrupt ab, nahm das Bündel wieder auf, das all ihre Besitztümer enthielt, eine Spitzhacke, ein rostiges Schwert, aber vor allem ganz hinten einige gegerbte Yber-Felle, die durch die Erinnerung der alten Ama illuminiert wurden, und ging weiter.
Auf der anderen Seite glitt der Herbst langsam über die Bolobis hinweg und schmückte sie in Rot und Gold. Das Ziel war nah...

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Das Gold und das Rot waren dem wattigen Weiß des Schnees gewichen.
Der Schnee hatte sie überrascht. Der Winter in den Seen war mild und eher an Regen als an Kälte gewöhnt. Und dann war dieses flüchtige Zeug eines Abends vom Himmel gefallen, leicht und unwirklich, verschwunden, sobald es den Boden berührte, und doch immer wieder zurückgekehrt und gefallen, mit einer langsamen Hartnäckigkeit, die allmählich über den Wind, die zaghaften Sonnenstrahlen und das Wasser triumphierte, bis der sumpfige Boden mit einem feinen, eisigen Teppich bedeckt war.
Und dann wurde es still. Eine dicke, gedämpfte Stille, die nur von den tödlich betäubten Schreien der Torbaks durchbrochen wurde. Eine trügerische Stille. Sie umhüllte sie verlockend und lullte sie mit Versprechungen von Sicherheit und Sanftheit ein. Es war so leicht, sich überzeugen zu lassen, sanft dahinzugleiten. Die Kälte und ihre eisige Umarmung auf ihrem Gesicht vergessen. Den Hunger vergessen, diesen alten, so fordernden Begleiter. Sich endlich der Müdigkeit hinzugeben und sich von ihr wegtragen zu lassen, weg von ihren Albträumen, die von Cuttlern und Gibbaïs bevölkert waren.
Sie kauerte mit halb geschlossenen Augen in einer Vertiefung der Böschung und schlief, als ein Schneepaket von dem Farn, der sie vor dem Wind schützte, auf ihr Gesicht rutschte. Die plötzliche Kälte und Nässe ließen sie erschaudern und brachten sie unmerklich in die Gegenwart zurück. Ihre Augen starrten, ohne sie wirklich zu sehen, auf die Flocken, die sich auf ihrem zerrissenen, mit Schlamm und Blut beschmierten Ärmel verteilten. So kleine Dinge ... So kleine Dinge... Und doch hatte sie gesehen, wie sie über das Wasser triumphierten und sich ihr aufdrängten. Mit Geduld und Hartnäckigkeit, bis sie die Rinde bedeckten.
Die kleine Gestalt bewegte sich schwach, schob Farne und Schnee beiseite. Sie rappelte sich mühsam auf, betäubt von der Kälte, geschwächt von Entbehrungen, Müdigkeit und Verletzungen, als das höhnische Gekicher eines Cuttlers durch die Stille hallte. Mit geballten Fäusten drehte sie sich zu dem Gang um, in dem sich das Tier versteckt hielt. Sie würde sie nicht so triumphieren lassen, noch nicht.
Das Ziel war nah, sie würde es erreichen.

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Le cuttler

L’haleine fétide du cuttler l’enveloppait, caresse immonde sous laquelle sa peau se contractait, frémissante de peur et de dégoût. Elle se força pourtant à l’immobilité absolue. Ne pas bouger. Ne pas laisser la terreur l’emporter dans cette gueule hérissée de crocs encore fumants de la sève du yelk qu’ils venaient de tuer. Ne pas bouger. Garder les yeux ouverts et regarder en face la mort qui rôde. Ne faire qu’une avec l’Ecorce, avec le sol détrempé, avec la paroi glacée du talus. Conserver l’immobilité vivante des fougères et des pierres. Ne pas bouger. Etouffer les battements affolés de son cœur dont les coups sourds menaçaient de lui déchirer la poitrine. Ne pas bouger. Oublier le corps lacéré de son compagnon d’infortune à ses pieds. Oublier la sève encore palpitante et chaude de sa vie disparue sur sa peau. Ne pas bouger…

Tout avait pourtant bien commencé. Un jeune Tryker était apparu à la sortie du vortex, dernier survivant d’une expédition malheureuse. Sans mots, ils avaient joints leurs forces. S’aidant des vents, ils avaient évité les torbaks à l’affût dans le fossé étroit qui menait au poste frontière du labyrinthe des lutins. Ils s’étaient joué de la surveillance de la grande kincher et de ses soldats privés de volonté propre qui occupaient par dizaines les ruines de l’avant-poste. Les collines au loin paraissaient désertes et ils reprenaient confiance. S’ils pouvaient éviter les gibbaïs, le reste du chemin serait facile. Ils échangeaient un sourire las mais radieux quand ce yelk blessé déboula dans leurs jambes, mugissant de terreur, la mort à ses trousses. Son compagnon s’était mis à courir quand elle était restée tétanisée contre la paroi du talus, regardant impuissante le cuttler l’éventrer d’un coup de patte avant d’achever sa proie, lambeaux sanguinolents entre ses mâchoires puissantes.

La bête tournait lentement autour de la petite silhouette recroquevillée dans la boue du talus, humant l’air par à-coups, savourant la terreur de sa proie, jouant de sa peur, transformant d’un mouvement l’instant en éternité. Il était repu. Seul subsistait le plaisir cruel de la chasse, de la domination du chasseur sur sa proie. Il avança, gueule béante, échine hérissée. Un gémissement sourd s’échappa des lèvres bleuies de la jeune homine fascinée par sa mort prochaine. La bête recula, avança encore. Le hurlement d’un torbak rompit brusquement l’enchantement. Le cuttler se détourna vivement, la gueule au vent, goûtant dans l’air glacial le défi lancé par le prédateur. Et puis, soudain, elle se retrouva seule, petit tas effondré dans la boue gelée, riant et pleurant à la fois, secouée de tremblements irrépressibles.

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[hrp]Version de la scène vue par la joueuse : [/hrp]

Ma trykette à couettes, coincée il y a de cela quelques lunes au respawn sud du continent matis et tentant désespérément de passer au-delà des collines à torbaks et cuttlers, passée l'arche du poste-frontière du labyrinthe des lutins, attendait patiemment avec un compagnon de voyage que la voie se dégage quand, tout à coup, l'odeur pénétrante du yelk assaille nos narines tandis que la masse spongieuse de l'animal envahit notre champ de vision. Trop tard, la bête est poursuivie par un très gros cuttler qui s'offre mon infortuné compagnon de voyage en apéritif avant d'aller achever sa proie.

Ma Trykette, blottie dans la boue du talus commence alors à entonner un mantra étrange appris de l'aînée de son clan, la vieille Ama, et dont elle avait toujours cru qu'il s'agissait d'une histoire de bonne homine :

- Je suis un caillou, je ne suis pas comestible, je suis un élément du décor, un caillou qui te resterait sur l'estomac, je suis un caillou, un petit caillou.

Le yelk dévoré, le cuttler s'approche tandis que le mantra se fait plus frénétique sur les lèvres de ma trykette pétrifiée de peur.

- Je suis un caillou, un tout petit caillou insignifiant. Je ne suis qu'une pierre du talus.

Le cuttler s'avance, mon infortuné ami me souhaite bon retour au vortex où il part soigner ses blessures. La gueule puante et dégoulinante de bave de la bête est à quelques centimètres de mes couettes.

- Un caillou, juste un caillou, un caillou !!

Elle renifle, tourne un peu autour et puis finalement repart dans les collines... Merci Ama

Ps : cette traversée Tryker-Matis m'a donné mes plus belles frayeurs en jeu, mais ce moment là a été le point culminant de l'affaire. (précision : je débitais bien le mantra sur le channel alentour et accessoirement irl aussi ce qui faisait beaucoup rire derrière moi )

pps : ça n'a marché qu'une fois, visiblement les torbaks et les ocyx sont sourds.

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Catégorie:Littérature